billymilja

manchmal vergisst man, wie das zuhause genau gerochen hat, du

sitzt am tisch und wir essen fisch und knäckebrot und

sprechen über filmjölk und ich versuche, mich daran zu erinnern, also

wie das genau geschmeckt hat, und ich mag es, wie du die

wörter aussprichst, dass das z in prozent bei dir eher ein s ist und ich

muss stets daran denken, wie vertraut das alles war, der see und

das boot und die insel und die abendessen im garten damals mit

kaviar und kantereller und wie die

sonne unterging und wie anders der winkel der strahlen zum

horizont war, dass es hier nicht dieselbe art nebel über dem

see gibt wie dort, nicht dieselben süssigkeitenläden, nicht

dasselbe vertraute essen, kein singsang in der sprache, keine

hellen stoffe, welche oma durch die finger fliessen lässt und zu

gardinen verarbeitet, sowieso kein lachs und kein strömming und kein

kalles kaviar, nur der aus ikea aber der ist irgendwie fake, kein

polarbröd, keine bullar, keine so fantastischen geburtstagstorten und

lingonsylt und während ich das denke, erzählst du von dort, von der

familie und den festen und den hunden mit den weichen ohren und den

alten gesichtern und den schären und den kleinen häuschen

und den booten und da, in genau dem moment da, fühle ich es zum

ersten mal seit jahren: dass man manchmal vergisst, wie das zuhause

genau gerochen hat.

04/08/2015